Supe de este poema por primera vez cuando lo leyó Vicente Gallego en Santander, creo, a donde habíamos ido a la Universidad de verano. Cuando lo terminó de leer, alguien dijo que le desentonaba el último verso.
¿Ustedes que piensan?
ÉCHALE A ÉL LA CULPA
A José María Álvarez y Carmen Marí
Hoy te has ido de fiesta con amigas,
y sin que tú lo sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo.
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.
Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mi sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.
Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.
Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marrullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.
Disiento de quien dijera que desentona.
ResponderEliminarMe parece rotundo. Y real.
¿Por qué desentonaba? ¿Por decir puta? Es muy bueno y muy realista. Qué buenos poemas que cuelgas por aquí.
ResponderEliminar;)
pues sí, me dijeron que "puta" no era una palabra poética... me alegro de que a vosotras sí que os guste. yo también opino que es todo lo rotundo que exige el poema, y real como la vida misma. ¡cómo me gustaría escribir como vicente! (y estar tan bueno como él ;)
ResponderEliminarBueno, a mí personalmente no me importa que diga "mala puta", pero diría que sí me lo estropea un poco, porque le cambia en algo el sentido. En lo anterior está la ambiguedad de la fidelidad, en la que a la vez se reconoce que existe el deseo más o menos imaginario de otra persona, la duda de otra posibilidad. Tal como lo veo, parece que el escritor lo entiende, y lo acepta aunque le duele. Pero eso lo contradice la última frase. ¿O tal vez no lo contradice?
ResponderEliminarTal vez quería estropearlo adrede; puede que ésa sea la ambiguedad de la que habla. Qué difícil es juzgar las poesías, si es que eso tiene sentido, ¿verdad?
Os recomiendo el madrigal de su último libro: "os debo un madrigal, amada mía [...]".
ResponderEliminarEstoy de acuerdo con todo lo que decís, especialmente me sumo a dos afirmaciones rotundas: que es un grande de la poesía, y que está buenísimo. Viva la poesía de la experiencia y sus representantes.
corleone, yo creo que el poema habla de esa ambigüedad de la que hablas, y por lo tanto es acertado el final... siempre me sorprendes con tus argumentos, amigo.
ResponderEliminaradmiradoradevicente, qué bueno que hayas acabado por aquí... a mí Santa Deriva me gusta mucho, aunque es bastante distinto de sus otros libros... y bueno, imagino que siendo mujer todavía aprecias más el hecho de que el tipo esté tan bueno :)))
saludos!