... and porn scholars:
I like American universities
jueves, 30 de marzo de 2006
miércoles, 29 de marzo de 2006
Malinterpretar
Malinterpretar = no interpretar bien
¿No interpretar bien?
O sea, ¿no interpretar como el otro interpreta?
¿Cómo saber que no es el otro quién malinterpreta?
¿Cómo saber que existe una interpretación "buena"?
Quizás no existe una única interpretación buena.
Quizás sí existe una única interpretación correcta.
A veces, me gustaría creer que todas las interpretaciones que son buenas son también correctas.
Entonces, podría vivir las vidas que imagino.
¿No interpretar bien?
O sea, ¿no interpretar como el otro interpreta?
¿Cómo saber que no es el otro quién malinterpreta?
¿Cómo saber que existe una interpretación "buena"?
Quizás no existe una única interpretación buena.
Quizás sí existe una única interpretación correcta.
A veces, me gustaría creer que todas las interpretaciones que son buenas son también correctas.
Entonces, podría vivir las vidas que imagino.
lunes, 20 de marzo de 2006
Pre-relato del fin de semana en Valencia
El relato de verdad vendrá más tarde, ahora sólo quiero anotar rápidamente el fin de semana.
Son las 2:47 de la noche y hemos regresado de Valencia. Al final hemos cogido el autocar de las ocho de la tarde en lugar del de las séis, a pesar de que por un momento, en la estación de autobuses, estuvimos a punto de alargar la estancia en Valencia, y coger billete para el autocar de las 3 de la madrugada. Si lo hubiéramos hecho, ahora estaríamos en la estación de autobuses de Valencia, Landiman, a punto de coger el autobús.
Pero no lo hicimos, y aquí estoy. Sin embargo, ha sido bueno retrasar al menos dos horas el retorno. Hemos tenido tiempo de ir al Cañabal, un barrio marginal, gitano de Valencia junto a la playa. Hemos ido a la playa, junto a la Malvarrosa, por donde todavía circulan los tranvías. Una playa magnífica, una paz añorada y que al mismo tiempo me producía añoranza y felicidad, de modo que el resultado neto era una sensación indefinida de bienestar.
Todo el fin de semana ha sido parecido. Recuperé varios instintos olvidados:
- el instinto de las vacaciones en un lugar extraño, viajando con pocas cosas y mucha autocomplacencia, hedonismo casi.
- el institnto de conocer a nuevas personas, sin la responsabilidad del largo plazo: simplemente el encuentro, y la risa del absurdo, el momento
- el institnto de que una mujer entre en un pijama de shorts y camiseta en mi habitación, cuando ya estoy metido en la cama, y ordene su ropa, y coja su neceser y vaya al baño, y al cabo de cinco minutos regrese, y apague la luz, y se meta en la cama y diga "buenas noches".
- el instinto de desayunar habiendo dormido poco, pero con sol y pan y mantequilla y mermelada, y café recién hecho, y anarquía organizada alrededor de una mesa redonda de madera.
- el instinto del viaje.
No ha habido, en este viaje, ninguna manifestación de la organización de mi vida semanal. He roto con la rutina, me he desplazado, y aunque no haya encontrado una realidad totalmente fascinante, ha valido la pena. Porque he recuperado muchas cosas que hacía tiempo que no saboreaba, y su sabor seguía seduciéndome con toda la fuerza de los veinte años.
Son las 2:47 de la noche y hemos regresado de Valencia. Al final hemos cogido el autocar de las ocho de la tarde en lugar del de las séis, a pesar de que por un momento, en la estación de autobuses, estuvimos a punto de alargar la estancia en Valencia, y coger billete para el autocar de las 3 de la madrugada. Si lo hubiéramos hecho, ahora estaríamos en la estación de autobuses de Valencia, Landiman, a punto de coger el autobús.
Pero no lo hicimos, y aquí estoy. Sin embargo, ha sido bueno retrasar al menos dos horas el retorno. Hemos tenido tiempo de ir al Cañabal, un barrio marginal, gitano de Valencia junto a la playa. Hemos ido a la playa, junto a la Malvarrosa, por donde todavía circulan los tranvías. Una playa magnífica, una paz añorada y que al mismo tiempo me producía añoranza y felicidad, de modo que el resultado neto era una sensación indefinida de bienestar.
Todo el fin de semana ha sido parecido. Recuperé varios instintos olvidados:
- el instinto de las vacaciones en un lugar extraño, viajando con pocas cosas y mucha autocomplacencia, hedonismo casi.
- el institnto de conocer a nuevas personas, sin la responsabilidad del largo plazo: simplemente el encuentro, y la risa del absurdo, el momento
- el institnto de que una mujer entre en un pijama de shorts y camiseta en mi habitación, cuando ya estoy metido en la cama, y ordene su ropa, y coja su neceser y vaya al baño, y al cabo de cinco minutos regrese, y apague la luz, y se meta en la cama y diga "buenas noches".
- el instinto de desayunar habiendo dormido poco, pero con sol y pan y mantequilla y mermelada, y café recién hecho, y anarquía organizada alrededor de una mesa redonda de madera.
- el instinto del viaje.
No ha habido, en este viaje, ninguna manifestación de la organización de mi vida semanal. He roto con la rutina, me he desplazado, y aunque no haya encontrado una realidad totalmente fascinante, ha valido la pena. Porque he recuperado muchas cosas que hacía tiempo que no saboreaba, y su sabor seguía seduciéndome con toda la fuerza de los veinte años.
domingo, 19 de marzo de 2006
In Valencia
I´m in Valencia right now, writing from Korinna´s place after the big fire works. The fire works were nice, though it´s even nicer to be here, just writing as i wait for Alex to pass me on the joint.
It´s beautiful to find someone with whom you can only laugh, you can´t communicate but with laughter and, incidentally, a glimpse, a look. I´m done, I´ll just enjoy the moment.
It´s beautiful to find someone with whom you can only laugh, you can´t communicate but with laughter and, incidentally, a glimpse, a look. I´m done, I´ll just enjoy the moment.
domingo, 12 de marzo de 2006
Duermevela
Ha sido un fin de semana excelente, de esos que uno desearía que no terminaran nunca, con un poquito de muchos ingredientes distintos, pero todos en armonía, y con mucha tranquilidad.
Por la mañana estuve haciendo algunas fotos, y luego volví a nadar como en los viejos tiempos: pim pam pim pam pim pam... 2000 metros, 80 largos. Acabé bastante cansado, hacía ya meses que no nadaba con esta intensidad, pero me ha alegrado comprobar que mis débiles músculos todavía resisten lo necesario.
He comido con mi madre, he repasado (por fin) los movimientos de mi única cuenta bancaria, me he puesto un poco de mala leche por lo rápido que se escapa el dinero (ha sido el único momento disonante del fin de semana: como siempre por culpa de la maldita pasta) y he echado una cabezadita.
De vuelta a mi casa, he ordenado la cocina, he puesto una lavadora y me he terminado la novela "El curioso incidente del perro a media noche". Curiosa novela, aunque un poco cansina al final: como todas las novelas curiosas, al final ya dejan de ser curiosas. Pero la última frase del libro no está nada mal. Y ahora quería escribir esta frase final, pero quizás a ustedes no les haría mucha gracia si por casualidad están leyendo el mismo libro, o tienen pensado hacerlo porque se lo regalaron para su cumpleaños.
En fin, quise entonces comenzar otra novela, pero decidí fumar un trocito de cigarrillo de maria que me regaló Sol ayer, y me estiré en el sofá y leí algunos poemas de Carlos Marzal. Entonces entré en el estado duermevela, con los ojos cerrados y la mente transitando entre el sueño y la realidad.
Y pensé en ti pero era distinto, tu presencia se me aparecía ahora menos intensa, más lejana, difuminada, y no me importaba que no estuvieras cerca o que no pudiera abrazarte y besarte y hacer el amor; no me importaba que no quisieras estar conmigo. Eras un pensamiento más, plácido en la tarde oscura y silenciosa de mis ojos cerrados.
Por la mañana estuve haciendo algunas fotos, y luego volví a nadar como en los viejos tiempos: pim pam pim pam pim pam... 2000 metros, 80 largos. Acabé bastante cansado, hacía ya meses que no nadaba con esta intensidad, pero me ha alegrado comprobar que mis débiles músculos todavía resisten lo necesario.
He comido con mi madre, he repasado (por fin) los movimientos de mi única cuenta bancaria, me he puesto un poco de mala leche por lo rápido que se escapa el dinero (ha sido el único momento disonante del fin de semana: como siempre por culpa de la maldita pasta) y he echado una cabezadita.
De vuelta a mi casa, he ordenado la cocina, he puesto una lavadora y me he terminado la novela "El curioso incidente del perro a media noche". Curiosa novela, aunque un poco cansina al final: como todas las novelas curiosas, al final ya dejan de ser curiosas. Pero la última frase del libro no está nada mal. Y ahora quería escribir esta frase final, pero quizás a ustedes no les haría mucha gracia si por casualidad están leyendo el mismo libro, o tienen pensado hacerlo porque se lo regalaron para su cumpleaños.
En fin, quise entonces comenzar otra novela, pero decidí fumar un trocito de cigarrillo de maria que me regaló Sol ayer, y me estiré en el sofá y leí algunos poemas de Carlos Marzal. Entonces entré en el estado duermevela, con los ojos cerrados y la mente transitando entre el sueño y la realidad.
Y pensé en ti pero era distinto, tu presencia se me aparecía ahora menos intensa, más lejana, difuminada, y no me importaba que no estuvieras cerca o que no pudiera abrazarte y besarte y hacer el amor; no me importaba que no quisieras estar conmigo. Eras un pensamiento más, plácido en la tarde oscura y silenciosa de mis ojos cerrados.
sábado, 11 de marzo de 2006
Siete y diez
Es de dia, son las siete y diez de la mañana, estoy bebiendo la última cerveza de la noche. Sé que no voy a poder dormir: sólo un polvo podría dormirme ahora, o un porro.
Ha sido una noche excelente: hemos repetido la ruta de hace quince dias: tabata, dorado, almodovar. Los mismos sitios, pero una noche totalmente distinta.
Como hace quince dias, no quería que la noche terminara. Hay algo extraño en la manera en que nos conocimos y en la manera en que hemos ido forjando este grupo. Extraño, porque me unen a vosotros cosas muy distintas a las que me unen a mis otros amigos, a los amigos que siempre he tenido.
Es bueno poder tomar un cafe a las 6 de la mañana, y sentirme bien con vosotros. Me pregunto si el sentimiento es sólo mío, o sólo fruto del alcohol. No lo sé. Ya empieza a venir el sueño. Buenas noches Marc, Ingrid, Txell y Pol.
Ha sido una noche excelente: hemos repetido la ruta de hace quince dias: tabata, dorado, almodovar. Los mismos sitios, pero una noche totalmente distinta.
Como hace quince dias, no quería que la noche terminara. Hay algo extraño en la manera en que nos conocimos y en la manera en que hemos ido forjando este grupo. Extraño, porque me unen a vosotros cosas muy distintas a las que me unen a mis otros amigos, a los amigos que siempre he tenido.
Es bueno poder tomar un cafe a las 6 de la mañana, y sentirme bien con vosotros. Me pregunto si el sentimiento es sólo mío, o sólo fruto del alcohol. No lo sé. Ya empieza a venir el sueño. Buenas noches Marc, Ingrid, Txell y Pol.
jueves, 9 de marzo de 2006
Brokeback mountain
Y así fue que tras una semana movidita fuimos con Torjman a ver la película Brokeback Mountain. Curiosamente, los dos íbamos con un bolso... en fin, no caeré en más bromas fáciles.
Nos gustó, me gustó la película. Hacía tiempo que no veía una de Hollywood que se tome su tiempo en las escenas, que no busque la acción sino las imágenes, las caras, la complicidad sutil del espectador. En cierto sentido, me recordó "A straight story", de David Lynch (y no pretendía hacer otra broma fácil con este comentario, ha sido puro azar)
En fin, mientras veía la película he recordado que en la oficina hubo cierto debate acerca de si los protagonistas de verdad se enamoraban o no, y la verdad he flipado bastante al pensar que alguien puede dudar de que Brokeback es una historia de amor tremenda. Porque lo es, y menuda historia...
También he pensado si a veces el amor, cuanto más prohibido o difícil, más intenso es.
Brokeback es también un análisis interesante sobre la dificultad de expresar los sentimientos. No sólo porque estén mal vistos, sino porque a veces somos nosotros mismos quienes nos negamos a admitir una realidad que, aunque pueda traernos problemas, deseamos de verdad.
Y en fin, estoy muy cansado, pero no casado. Y la cosa viene a cuento, porque Torjman me ha comentado algo de un colega casado, y de repente he pensado que ha de ser un coñazo llevar puesto un puto anillo todo el dia. Con lo delgados que son mis dedos... no sería ni tan siquiera estético. Pero en fin, como dijo aquél sabio, "si hay que ir, se va, pero ir por ir, es tonteria".
Lo importante, supongo, es saber a dónde ir. Tienes razón, Landiman, pensar no es malo. Lo malo es pensar siempre en lo mismo.
Nos gustó, me gustó la película. Hacía tiempo que no veía una de Hollywood que se tome su tiempo en las escenas, que no busque la acción sino las imágenes, las caras, la complicidad sutil del espectador. En cierto sentido, me recordó "A straight story", de David Lynch (y no pretendía hacer otra broma fácil con este comentario, ha sido puro azar)
En fin, mientras veía la película he recordado que en la oficina hubo cierto debate acerca de si los protagonistas de verdad se enamoraban o no, y la verdad he flipado bastante al pensar que alguien puede dudar de que Brokeback es una historia de amor tremenda. Porque lo es, y menuda historia...
También he pensado si a veces el amor, cuanto más prohibido o difícil, más intenso es.
Brokeback es también un análisis interesante sobre la dificultad de expresar los sentimientos. No sólo porque estén mal vistos, sino porque a veces somos nosotros mismos quienes nos negamos a admitir una realidad que, aunque pueda traernos problemas, deseamos de verdad.
Y en fin, estoy muy cansado, pero no casado. Y la cosa viene a cuento, porque Torjman me ha comentado algo de un colega casado, y de repente he pensado que ha de ser un coñazo llevar puesto un puto anillo todo el dia. Con lo delgados que son mis dedos... no sería ni tan siquiera estético. Pero en fin, como dijo aquél sabio, "si hay que ir, se va, pero ir por ir, es tonteria".
Lo importante, supongo, es saber a dónde ir. Tienes razón, Landiman, pensar no es malo. Lo malo es pensar siempre en lo mismo.
miércoles, 8 de marzo de 2006
Poesia
Es sin duda una buena solución para pasar el tiempo. Hoy me vinieron ganas de comprarme algunos libros nuevos de poesía: Pessoa, Yeats, Dylan Thomas pasaron por mis manos, pero al final lo pospuse para mañana. Qué bueno disponer de nuevo de tiempo para dedicarme a cosas sin más propósito que ellas mismas. La vida es más fácil cuando uno sólo se concentra en hacer, que no es lo mismo que pensar.
Ana, que tan triste estaba hoy porque ayer perdió por unos instantes a su hija en el parque (yo creo que quizás le pareció perder algo más), me lo ha dicho muchas veces: "haz, y no pienses tanto". Bueno, pues a falta de libros, ahí van un par de poesías que encontré:
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.
Fernando Pessoa.
Fingiendo realidades
con sombra vana,
delante del Deseo
va la Esperanza.
Y sus mentiras
como el fénix renacen
de sus cenizas.
Becquer
Y quizás sí, quizás siempre renacen de sus cenizas las mentiras del corazón sin real destino. Entonces nos queda la escoba, o intentarlo de nuevo.
Ana, que tan triste estaba hoy porque ayer perdió por unos instantes a su hija en el parque (yo creo que quizás le pareció perder algo más), me lo ha dicho muchas veces: "haz, y no pienses tanto". Bueno, pues a falta de libros, ahí van un par de poesías que encontré:
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.
Fernando Pessoa.
Fingiendo realidades
con sombra vana,
delante del Deseo
va la Esperanza.
Y sus mentiras
como el fénix renacen
de sus cenizas.
Becquer
Y quizás sí, quizás siempre renacen de sus cenizas las mentiras del corazón sin real destino. Entonces nos queda la escoba, o intentarlo de nuevo.
Troubles
Trouble is an elegant word. Like many words in English, it's almost just one sound, it's more sound than anything else. I don't usually have the same feeling in Spanish: it seems to me I can distinguish some structure with spanish words, but English is more about sounds. Trouble.
My troubles kind of ended yesterday: most of them. I don't have to teach in a month, which means my evenings are mine again. Having time for myself makes every second of my life more enjoyable. I also kind of got rid of some thoughts and feelings that have quite disturbed me for the last couple of weeks.
I was coming back with Landiman from watching a soccer match at Torjman's place, and he was quite stressed. He wanted a joint or, more precisely, he wanted to feel something nice. When you want to feel something nice, and it's late and your day hasn't been good, a joint is always a neat solution. Just five minutes smoking, and you're done, you're fulfilled. We didn't have a joint, and so Landiman, shy, started to tell me some story he was just making up trying to justify his feeling bad, his need of a joint.
I don't believe Landiman when he pretends to be stressed because he can't find the meaning of time through physics, when he realises he will never find the answer to a problem that, apparently, is very important to the human mind. And it is, in a way, quite important. The only thing you can do, Landiman, is keep on trying, and accept frustration as a possibility. It happens to me all the time with women: I fall in love just to find dissapointment.
Anyway, that's all I can say in English. Good night, fellas.
My troubles kind of ended yesterday: most of them. I don't have to teach in a month, which means my evenings are mine again. Having time for myself makes every second of my life more enjoyable. I also kind of got rid of some thoughts and feelings that have quite disturbed me for the last couple of weeks.
I was coming back with Landiman from watching a soccer match at Torjman's place, and he was quite stressed. He wanted a joint or, more precisely, he wanted to feel something nice. When you want to feel something nice, and it's late and your day hasn't been good, a joint is always a neat solution. Just five minutes smoking, and you're done, you're fulfilled. We didn't have a joint, and so Landiman, shy, started to tell me some story he was just making up trying to justify his feeling bad, his need of a joint.
I don't believe Landiman when he pretends to be stressed because he can't find the meaning of time through physics, when he realises he will never find the answer to a problem that, apparently, is very important to the human mind. And it is, in a way, quite important. The only thing you can do, Landiman, is keep on trying, and accept frustration as a possibility. It happens to me all the time with women: I fall in love just to find dissapointment.
Anyway, that's all I can say in English. Good night, fellas.
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