Tengo delante un par de trozos de merluza. Es tarde, demasiado tarde, pero no me decido al primer mordisco. A decir verdad, preferiría que fueras tú, lectora imaginaria, la que estuviera delante. A decir verdad, querría darte a ti el mordisco, envolverme contigo en la cama y combatir el frío hasta que el vaho cubriera los cristales de esta ventana de soltero y dibujaras tu nombre y el mío, rescatando un pedazo de tu adolescencia lejana.
Pero estás hecha de letras y miradas que no existen, voluntades apenas intuídas en la cotidianeidad de los gestos. De fuego y hielo, de vapor de agua que no nace en tus suspiros ni en los míos.
La mía es una ventana de soltero: transparente, fría, inútil para dibujar en ella el corazón de la mentira tras el amor.
martes, 29 de noviembre de 2005
lunes, 28 de noviembre de 2005
Una tarde de domingo
Hay tardes que están predestinadas a celebrar la mágica simplicidad de una tarde de domingo entre amigos y acordes conocidos, mil veces cantados. La de hoy fue una de ellas. Mientras regresaba de Sitges, sorteando una caravana odiosa, Landiman entretenía al frío y nuestros invitados con una mirada de jersei de montaña, bufanda y gorro:
A tiempo llegué para comprovar que otros combatían el frío de maneras mucho más nobles (o como mínimo, agradables):
Pero tocar (música) era el objetivo, y de ello se encargó nuestro líder indiscubtible...
... y nuestra maravillosa cantante...
... mientras otros disimulaban su escaso talento con fotos para la galería:
... o directamente se metían a jugar al mac y recibían llamadas de otros frikies jugones:
Un saxofonista irrumpió, repentino, en escena, bajo la atenta mirada de su musa:
La velada se puso romántica, las luces bajaron y finalmente, Frank Fruitman cantó una canción:
A tiempo llegué para comprovar que otros combatían el frío de maneras mucho más nobles (o como mínimo, agradables):
Pero tocar (música) era el objetivo, y de ello se encargó nuestro líder indiscubtible...
... y nuestra maravillosa cantante...
... mientras otros disimulaban su escaso talento con fotos para la galería:
... o directamente se metían a jugar al mac y recibían llamadas de otros frikies jugones:
Un saxofonista irrumpió, repentino, en escena, bajo la atenta mirada de su musa:
La velada se puso romántica, las luces bajaron y finalmente, Frank Fruitman cantó una canción:
sábado, 26 de noviembre de 2005
Diálogos por messenger
Extracto de diálogo entre pere y 僕は神様だよ
pere dice: (22:04:33)
estaba feliz con mi estufa que compré hoy
pere dice: (22:04:36)
pero es una mierda
僕は神様だよ。。。 dice: (22:04:43)
y asi pasa
僕は神様だよ。。。 dice: (22:04:53)
pero no juzgues a todas las estufas por esta
pere dice: (22:04:33)
estaba feliz con mi estufa que compré hoy
pere dice: (22:04:36)
pero es una mierda
僕は神様だよ。。。 dice: (22:04:43)
y asi pasa
僕は神様だよ。。。 dice: (22:04:53)
pero no juzgues a todas las estufas por esta
viernes, 25 de noviembre de 2005
Lost in translation
Lost in translation habla del amor como la traducción de una imagen en un determinado contexto y en un determinado momento de nuestra vida. El amor como algo concreto, tangible, un sentimiento ligado a un espacio y un tiempo específicos.
La última escena en el bar del hotel: Charlotte y Bob se miran y nosotros esperamos el beso que no llega. Hacía tiempo que no sentía ese preciso instante en el cine, ese instante en que te miro y me miras, y pensamos en el beso que no dimos, pero siempre más tarde, solos, camino a casa. El amor es ese beso, y ese regreso solitario a casa.
A menudo te miro como mira Bob a Charlotte, y me pregunto si tu me miras como ella. No soy capaz de traducir tu mirada, o quizás sí, pero me asusta y me pierdo, como Bob.
Es inútil, entonces, preguntarse qué hubiera sido de nosotros unos años antes, porque unos años antes no nos hubieramos mirado como ahora.
Sólo cabe esperar el abrazo final, y las palabras susurradas en la mañana insomne de la ciudad. Quizás, cuando nos abracemos y te hable al oído sabremos, sólos tu y yo, qué le susurra Bob al oído de Charlotte.
Y el sabor de tus labios, y la conciencia de los míos.
La última escena en el bar del hotel: Charlotte y Bob se miran y nosotros esperamos el beso que no llega. Hacía tiempo que no sentía ese preciso instante en el cine, ese instante en que te miro y me miras, y pensamos en el beso que no dimos, pero siempre más tarde, solos, camino a casa. El amor es ese beso, y ese regreso solitario a casa.
A menudo te miro como mira Bob a Charlotte, y me pregunto si tu me miras como ella. No soy capaz de traducir tu mirada, o quizás sí, pero me asusta y me pierdo, como Bob.
Es inútil, entonces, preguntarse qué hubiera sido de nosotros unos años antes, porque unos años antes no nos hubieramos mirado como ahora.
Sólo cabe esperar el abrazo final, y las palabras susurradas en la mañana insomne de la ciudad. Quizás, cuando nos abracemos y te hable al oído sabremos, sólos tu y yo, qué le susurra Bob al oído de Charlotte.
Y el sabor de tus labios, y la conciencia de los míos.
miércoles, 23 de noviembre de 2005
Happiness 3.0
The true intelectual is he who embodies the intelect in a life time of unforgettable feelings.
Para ingvi, un regalito de letras
Recientemente vengo leyendo y disfrutando con los blogs de un par de chicas conocidas que andan loquitas intentando ordenar su vida y sus sentimientos. Las leo y se me ocurre algo como esto:
Amar es algo difícil. El compromiso asusta porque lo interpretamos como ausencia de cambio, y la ausencia de cambio nos remite a la monotonía. Encontrar a la persona capaz de sorprendernos cada día, aunque sea con un pequeño gesto, es difícil.
Me considero una persona muy creativa, contínuamente buscando nuevos horizontes, y los horizontes que más me interesan son los humanos. Es un poco como fumar marihuana: puedo llegar a casa y seguir la vida de siempre, o puedo fumarme un cigarrillo verde y empezar a soñar.
Por ejemplo: este fin de semana conocí a una chica, y me alegró conocerla y compartir una noche borracha y ociosa, donde lo más importante era la risa y el descubrimiento. Fue como fumar un porrete: volví a sentir lo bonito de descubrir nuevas vidas, nuevos gestos, nuevos ojos, nuevas formas de hablar y decir las mismas cosas de siempre. Cosas tan simples como un acento sureño al hablar son capaces de fascinarme. Lo confieso: soy un adicto a la gente interesante, igual que soy adicto a la marihuana.
Pero es inevitable sentirse fascinado por la novedad cuando la búsqueda contínua conforma el eje de nuestra vida; y supongo que no debería asustarnos. Al contrario, nunca debe asustarnos aprender, conocer, sentir.
El deseo y el conocimiento son las fuerzas centrales en nuestras vidas, pero debemos aprender que el deseo no está únicamente en lo desconocido, ni el conocimiento en el deseo.
Basar nuestra vida en nuevos horizontes puede ser un engaño. El horizonte es una búsqueda inútil, porque no existe. Un nuevo horizonte es tan sólo una nueva perspectiva: pero el sujeto que lo contempla, es decir nosotros, no cambia. Es importante conocer el máximo número de perspectivas, pero todavía lo es más ser conscientes y distinguir entre perspectivas. Sólo así llegamos al verdadero conocimiento. Y quizás entonces, quién sabe, seamos capaces de amar nuevamente y olvidarnos de todo lo que he escrito. Pura basura junto al sentimiento inexplicable: la última frontera del conocimiento, la única que no puede cruzarse.
Niña, en el día de tu aniversario, nada te atormente. Preocúpate sólo si un dia te levantas y te das cuenta que ya no eres capaz de amar. De amar sinceramente, de saber qué es amar sinceramente. Como dijo el poeta: "trist qui no ha perdut per amor una casa".
Triste aquél que no ha perdido por amor una casa.
Felicidades, Ingvi.
Amar es algo difícil. El compromiso asusta porque lo interpretamos como ausencia de cambio, y la ausencia de cambio nos remite a la monotonía. Encontrar a la persona capaz de sorprendernos cada día, aunque sea con un pequeño gesto, es difícil.
Me considero una persona muy creativa, contínuamente buscando nuevos horizontes, y los horizontes que más me interesan son los humanos. Es un poco como fumar marihuana: puedo llegar a casa y seguir la vida de siempre, o puedo fumarme un cigarrillo verde y empezar a soñar.
Por ejemplo: este fin de semana conocí a una chica, y me alegró conocerla y compartir una noche borracha y ociosa, donde lo más importante era la risa y el descubrimiento. Fue como fumar un porrete: volví a sentir lo bonito de descubrir nuevas vidas, nuevos gestos, nuevos ojos, nuevas formas de hablar y decir las mismas cosas de siempre. Cosas tan simples como un acento sureño al hablar son capaces de fascinarme. Lo confieso: soy un adicto a la gente interesante, igual que soy adicto a la marihuana.
Pero es inevitable sentirse fascinado por la novedad cuando la búsqueda contínua conforma el eje de nuestra vida; y supongo que no debería asustarnos. Al contrario, nunca debe asustarnos aprender, conocer, sentir.
El deseo y el conocimiento son las fuerzas centrales en nuestras vidas, pero debemos aprender que el deseo no está únicamente en lo desconocido, ni el conocimiento en el deseo.
Basar nuestra vida en nuevos horizontes puede ser un engaño. El horizonte es una búsqueda inútil, porque no existe. Un nuevo horizonte es tan sólo una nueva perspectiva: pero el sujeto que lo contempla, es decir nosotros, no cambia. Es importante conocer el máximo número de perspectivas, pero todavía lo es más ser conscientes y distinguir entre perspectivas. Sólo así llegamos al verdadero conocimiento. Y quizás entonces, quién sabe, seamos capaces de amar nuevamente y olvidarnos de todo lo que he escrito. Pura basura junto al sentimiento inexplicable: la última frontera del conocimiento, la única que no puede cruzarse.
Niña, en el día de tu aniversario, nada te atormente. Preocúpate sólo si un dia te levantas y te das cuenta que ya no eres capaz de amar. De amar sinceramente, de saber qué es amar sinceramente. Como dijo el poeta: "trist qui no ha perdut per amor una casa".
Triste aquél que no ha perdido por amor una casa.
Felicidades, Ingvi.
lunes, 21 de noviembre de 2005
La identidad del físico
Recuerdo una época en que solía ocultar mi identidad a la chica que, reticente, osaba acercarse a menos de medio metro de distancia, en la noche cualquiera: "nunca, nunca digas que eres físico, porque entonces ya la has cagado". Quizás era porque, todavía, no era físico entonces, o porque, bien pensado, era una buena coartada para justificar los repetidos fracasos de la noche canalla y cruel que me regresaba, solitario, a la cama.
Ahora ha cambiado, ahora ser físico suele ser la bandeja en que apoyo los cartuchos de la noche. Es una entrada perfecta que, últimamente, se ha probado útil y respetada. Ser físico ya no es una minusvalía, todo lo contrario: despierta curiosidad, cierto asombro y una aureola de tipo raro que conviene cultivar, pues la rareza siempre lleva al interés por desenmascararla.
Uno puede afirmar, tras la típica pregunta de "qué haces?" o "qué eres?", con la voz tranquila y aspecto de poca importancia: "soy físico". La noche cobrará entonces una luz diferente, y uno tendrá la seguridad de poder lanzar toda suerte de mentiras ignorantes acerca de la naturaleza del mundo con la certidumbre de que serán escuchadas hasta con admiración. "Porque la mecánica cuántica tal y cuál, el tiempo, el espacio..." Da igual lo que digamos: sólo debe sonar bonito y adecuado al momento.
Hasta los veintipocos, uno liga con literatura barata: a los 27, lo mejor es hablar de literatura cuántica.
Ahora ha cambiado, ahora ser físico suele ser la bandeja en que apoyo los cartuchos de la noche. Es una entrada perfecta que, últimamente, se ha probado útil y respetada. Ser físico ya no es una minusvalía, todo lo contrario: despierta curiosidad, cierto asombro y una aureola de tipo raro que conviene cultivar, pues la rareza siempre lleva al interés por desenmascararla.
Uno puede afirmar, tras la típica pregunta de "qué haces?" o "qué eres?", con la voz tranquila y aspecto de poca importancia: "soy físico". La noche cobrará entonces una luz diferente, y uno tendrá la seguridad de poder lanzar toda suerte de mentiras ignorantes acerca de la naturaleza del mundo con la certidumbre de que serán escuchadas hasta con admiración. "Porque la mecánica cuántica tal y cuál, el tiempo, el espacio..." Da igual lo que digamos: sólo debe sonar bonito y adecuado al momento.
Hasta los veintipocos, uno liga con literatura barata: a los 27, lo mejor es hablar de literatura cuántica.
sábado, 19 de noviembre de 2005
Tardes y noches
Llegué a casa cansado, y estuve hablando por teléfono con mi novia estirado en el sofá, antes de cocinarme 250 gramos de pasta. La hice con tomate, olivas, pimienta y albahaca: me quedó deliciosa. Giré el sofá y lo empotré contra la pantalla del mac, y me puse Las Vírgenes Suicidas, de Sofia Coppola: una buena peli para comer pasta.
Y en ese momento llegó la felicidad planeada a lo largo del dia: pocas cosas como sentarse a ver una peli con un buen plato de pasta, a las 5 de la tarde de un viernes, sin absolutamente nada más en la cabeza que seguir la película y hundir la cuchara.
Estaba perezoso, y por un momento me incomodó la idea de ir al Caixa Forum, a un pequeño congreso sobre el cuento (contemporáneo), pero llamar a Al y pasar por su casa e ir juntos hasta el lugar, recogiendo de paso a Pab, lo hizo todo más liviano y placentero.
Como es habitual, llegamos al lugar y un par de chicas conocidas de Al y Pab se añadieron a nosotros (Al y Pab, como buenos literatos, siempre igualan el grupo en cuestión de presencia femenina) Una de ellas, Te, además de tener esa belleza única de algunas estudiantes de letras, resultó estar metida en temas que espero poder explicar en unos meses como profe de la autónoma; y bueno, pues me alegró saber que puede haber gente interesada en los líos mentales y académicos en los que llevo metido desde hace ya unos años.
El congresó terminó, y siguió la noche en un bar gallego que sirve bocadillos del estilo frankfurt+piña+patatas-de-bolsa-todo-en-uno, y supe que Al no conocía la historia de cómo Al me cambió la vida. Algún dia, tendré que contarla.
Y terminamos en un bar del Poble Sec que empieza con K, y Te me recomendó infinitos libros y comencé a pensar que no será fácil preparar la dichosa asignatura si todos los alumnos son como ella... :)
En K sonaba flamenco, y me tomé la penúltima birra.
Y en ese momento llegó la felicidad planeada a lo largo del dia: pocas cosas como sentarse a ver una peli con un buen plato de pasta, a las 5 de la tarde de un viernes, sin absolutamente nada más en la cabeza que seguir la película y hundir la cuchara.
Estaba perezoso, y por un momento me incomodó la idea de ir al Caixa Forum, a un pequeño congreso sobre el cuento (contemporáneo), pero llamar a Al y pasar por su casa e ir juntos hasta el lugar, recogiendo de paso a Pab, lo hizo todo más liviano y placentero.
Como es habitual, llegamos al lugar y un par de chicas conocidas de Al y Pab se añadieron a nosotros (Al y Pab, como buenos literatos, siempre igualan el grupo en cuestión de presencia femenina) Una de ellas, Te, además de tener esa belleza única de algunas estudiantes de letras, resultó estar metida en temas que espero poder explicar en unos meses como profe de la autónoma; y bueno, pues me alegró saber que puede haber gente interesada en los líos mentales y académicos en los que llevo metido desde hace ya unos años.
El congresó terminó, y siguió la noche en un bar gallego que sirve bocadillos del estilo frankfurt+piña+patatas-de-bolsa-todo-en-uno, y supe que Al no conocía la historia de cómo Al me cambió la vida. Algún dia, tendré que contarla.
Y terminamos en un bar del Poble Sec que empieza con K, y Te me recomendó infinitos libros y comencé a pensar que no será fácil preparar la dichosa asignatura si todos los alumnos son como ella... :)
En K sonaba flamenco, y me tomé la penúltima birra.
lunes, 14 de noviembre de 2005
Sueños
Que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son...
El otro día tuve un sueño de lo más curioso, quizá porque sucedió entre las 6 y las 7 de la mañana, periodo nefasto del dia si no se vive junto a quién se ama.
De repente, iba cargado con las maletas de anita, tremendas maletas que me costó lo mío subir por las escaleras de su casa. Al llegar al piso, dejaba las maletas en el suelo, y miraba a mi alrededor. Pensaba en lo pequeña que era la casa de anita, en cómo podían vivir ahí con la niña y todos los trastos.
De repente, anita desaparecía, y su casa se parecía a la mía. Bajaba hacia la calle, y me entraba pánico al pensar que no llevaba las llaves. Entonces aparecía oscar, de helpdesk, y me decía no te preocupes, aquí vengo con las llaves. Subíamos otra vez, y al entrar era mi casa: con mi cama alta de dos metros, majestuosamente humilde.
Subía a la cama, y de repente comenzaban a desfilar por el cuarto mis alumnos, y yo les daba consejo.
Le expliqué el sueño a anita: dijo que había mezclado todos mis agobios, y que las maletas tan grandes eran sus propios agobios que yo le ayudaba a transportar escaleras arriba. Me pareció una interpretación brillante: anita es de esas personas que sabe sacarle partido a la lógica sencilla, a la vida cotidiana. Un solete que me ha enseñado muchas cosas sin que me diera mucha cuenta, y sin que ella tampoco se la diera, seguramente; tan modesta ella.
Ingrid me dijo que reflejaba mi voluntad de sentirme arriba, por lo de la cama y los alumnos dice. Se nota que hacía de psicóloga, porque los psicólogos siempre dicen cosas que te jode que te digan :) Pero también fue la primera que apuntó que la casa del sueño era mi casa en realidad, y creo que tiene razón: lo era, porque yo siempre he creído que esta casa mía es muy pequeña, y es significativo que me planteara cómo podía vivir en esa casa anita con hija y marido y toda la parafernalia. Supongo que es mi miedo a la vida en pareja, reflejado en que mi situación actual (el piso pequeño en toda su extensión metafórica) no acaba de estar del todo definida hacia ese extremo conyugal: a veces sí, cariño, pero a veces no. Quizás cada vez más que sí, amor, veremos que nos trae el frío.
Txell optó por sus interpretaciones lunáticas, y ahora leo que dice que soñé con la soledad de mi vida. Sólo una lunática podría ver soledad en mi sueño: yo le doy vueltas pero no alcanzo a comprender porqué llegó a semejante conclusión. Pero Txell es díscola e impulsiva en su escritura, y con cierta obsesión por la soledad que la rodea, que la eleva y la destruye a un tiempo.
Total, que yo creo que el sueño se resume así, en dos planos, el obvio y el metafórico:
1. subo con las maletas de anita hacia un piso incierto:
1.1 el plano obvio: las maletas son las preocupaciones de anita, que tanto me enseñan a ordenar las mías propias.
1.2 el metafórico: subo hacia mi casa en realidad, pero cargado de maletas que son mis nuevas responsabilidades como adulto casado y "responsable".
2. de repente, desaparece anita y me doy cuenta que hay lo que hay:
2.1 un piso vacío y pequeño, que es mi casa en realidad
2.2 un piso vacío y pequeño en dónde todo lo que he construído no basta: tengo una responsabilidad nueva, pendiente, que me atemoriza y me encanta a un tiempo.
3. bajo las escaleras y me doy cuenta que no llevo la llave:
3.1 sigo siendo un puto despistado
3.2 he huído de esa responsabilidad pendiente, pero al mismo tiempo quiero regresar, quiero terminar lo que comencé
4. aparece oscar de helpdesk con las llaves
4.1 soy un puto despistado, pero estoy rodeado de recursos que me permiten reparar los fallos
4.2 no quiero huir, y te quiero tanto y me quieres tanto que siempre encontramos la manera de volver a vernos, a querernos...
5. entro en casa y encuentro mi cama, subo y desfilan por el cuarto mis alumnos y yo les hablo y les doy consejo
5.1 soy un buen profesor y me gusta, me siento "arriba" (el vocablo inglés "high", aquí, encaja de puta madre por su doble significado) cuando enseño...
5.2 pues no sé muy bien, yo creo que en esta parte el sueño deja de tener interpretaciones más profundas... y es indicativo y me jode, porque significa que la parte profunda todavía está por soñar y por interpretar...
Pero bueno, debo deciros que últimamente me siento de la puta madre. Sí, joaquinsito, aunque vayas a venir tú aquí a chingarme y partirme la pierna otra vez, sepas que no soy ratoncito hamster, sino que en verdad soy feliz.
Hacía muchos años que esta felicidad no la sentía así, tan plena. Casi estoy como si estuviera en Berkeley de nuevo, tan libre como entonces, tan yo, tan satisfecho de lo que soy y lo que hago, me siento tan capaz de todo...
Creo que esta vez ya no, esta vez ya no hay quién me pare. Prepárate, mundo, porque aquí llega alguien dispuesto a continuar siendo feliz: contra nadie, sino con todos. Tan sólo faltas tú, pequeña, y la luz tímida de las séis de la mañana recordándonos que todavía quedan unas horas hasta que el sol descubra nuestro despecho.
El otro día tuve un sueño de lo más curioso, quizá porque sucedió entre las 6 y las 7 de la mañana, periodo nefasto del dia si no se vive junto a quién se ama.
De repente, iba cargado con las maletas de anita, tremendas maletas que me costó lo mío subir por las escaleras de su casa. Al llegar al piso, dejaba las maletas en el suelo, y miraba a mi alrededor. Pensaba en lo pequeña que era la casa de anita, en cómo podían vivir ahí con la niña y todos los trastos.
De repente, anita desaparecía, y su casa se parecía a la mía. Bajaba hacia la calle, y me entraba pánico al pensar que no llevaba las llaves. Entonces aparecía oscar, de helpdesk, y me decía no te preocupes, aquí vengo con las llaves. Subíamos otra vez, y al entrar era mi casa: con mi cama alta de dos metros, majestuosamente humilde.
Subía a la cama, y de repente comenzaban a desfilar por el cuarto mis alumnos, y yo les daba consejo.
Le expliqué el sueño a anita: dijo que había mezclado todos mis agobios, y que las maletas tan grandes eran sus propios agobios que yo le ayudaba a transportar escaleras arriba. Me pareció una interpretación brillante: anita es de esas personas que sabe sacarle partido a la lógica sencilla, a la vida cotidiana. Un solete que me ha enseñado muchas cosas sin que me diera mucha cuenta, y sin que ella tampoco se la diera, seguramente; tan modesta ella.
Ingrid me dijo que reflejaba mi voluntad de sentirme arriba, por lo de la cama y los alumnos dice. Se nota que hacía de psicóloga, porque los psicólogos siempre dicen cosas que te jode que te digan :) Pero también fue la primera que apuntó que la casa del sueño era mi casa en realidad, y creo que tiene razón: lo era, porque yo siempre he creído que esta casa mía es muy pequeña, y es significativo que me planteara cómo podía vivir en esa casa anita con hija y marido y toda la parafernalia. Supongo que es mi miedo a la vida en pareja, reflejado en que mi situación actual (el piso pequeño en toda su extensión metafórica) no acaba de estar del todo definida hacia ese extremo conyugal: a veces sí, cariño, pero a veces no. Quizás cada vez más que sí, amor, veremos que nos trae el frío.
Txell optó por sus interpretaciones lunáticas, y ahora leo que dice que soñé con la soledad de mi vida. Sólo una lunática podría ver soledad en mi sueño: yo le doy vueltas pero no alcanzo a comprender porqué llegó a semejante conclusión. Pero Txell es díscola e impulsiva en su escritura, y con cierta obsesión por la soledad que la rodea, que la eleva y la destruye a un tiempo.
Total, que yo creo que el sueño se resume así, en dos planos, el obvio y el metafórico:
1. subo con las maletas de anita hacia un piso incierto:
1.1 el plano obvio: las maletas son las preocupaciones de anita, que tanto me enseñan a ordenar las mías propias.
1.2 el metafórico: subo hacia mi casa en realidad, pero cargado de maletas que son mis nuevas responsabilidades como adulto casado y "responsable".
2. de repente, desaparece anita y me doy cuenta que hay lo que hay:
2.1 un piso vacío y pequeño, que es mi casa en realidad
2.2 un piso vacío y pequeño en dónde todo lo que he construído no basta: tengo una responsabilidad nueva, pendiente, que me atemoriza y me encanta a un tiempo.
3. bajo las escaleras y me doy cuenta que no llevo la llave:
3.1 sigo siendo un puto despistado
3.2 he huído de esa responsabilidad pendiente, pero al mismo tiempo quiero regresar, quiero terminar lo que comencé
4. aparece oscar de helpdesk con las llaves
4.1 soy un puto despistado, pero estoy rodeado de recursos que me permiten reparar los fallos
4.2 no quiero huir, y te quiero tanto y me quieres tanto que siempre encontramos la manera de volver a vernos, a querernos...
5. entro en casa y encuentro mi cama, subo y desfilan por el cuarto mis alumnos y yo les hablo y les doy consejo
5.1 soy un buen profesor y me gusta, me siento "arriba" (el vocablo inglés "high", aquí, encaja de puta madre por su doble significado) cuando enseño...
5.2 pues no sé muy bien, yo creo que en esta parte el sueño deja de tener interpretaciones más profundas... y es indicativo y me jode, porque significa que la parte profunda todavía está por soñar y por interpretar...
Pero bueno, debo deciros que últimamente me siento de la puta madre. Sí, joaquinsito, aunque vayas a venir tú aquí a chingarme y partirme la pierna otra vez, sepas que no soy ratoncito hamster, sino que en verdad soy feliz.
Hacía muchos años que esta felicidad no la sentía así, tan plena. Casi estoy como si estuviera en Berkeley de nuevo, tan libre como entonces, tan yo, tan satisfecho de lo que soy y lo que hago, me siento tan capaz de todo...
Creo que esta vez ya no, esta vez ya no hay quién me pare. Prepárate, mundo, porque aquí llega alguien dispuesto a continuar siendo feliz: contra nadie, sino con todos. Tan sólo faltas tú, pequeña, y la luz tímida de las séis de la mañana recordándonos que todavía quedan unas horas hasta que el sol descubra nuestro despecho.
viernes, 11 de noviembre de 2005
These guys are downloading music in front of the SGAE, a copyrights collector, sort of like the RIAA in the States. In the sign you can read: "We are downloading music here"
It turns out they did that to demostrate that nobody was going to prevent them from doing it, because it's not ilegal according to them. Before the "protest", they called the police and the security of the SGAE to inform them of their, but still, nobody interrupted them.
They downloaded a song by the president of the SGAE: it turns out the guy's a musician.
Funny piece of news you may read (in Spanish) at
Lágrimas negras
Aunque tu
me has dejado en el abandono
aunque ya
se han muerto todas mis ilusiones.
Even though you
have left me abandoned
even now
all my hopes have died.
En vez de despedirme
con Justo encono
en mis sueños te colmo
en mis sueños te colmo
de bendiciones.
Instead of saying bye
with justified rage
in my dreams I cover you
in my dreams I cover you
with blessings.
Sufro la inmensa pena de tu extravio
lloro el dolor profundo
de tu partida
y lloro sin que sepas
que el llanto mio
tiene lagrimas negras
tiene lagrimas negras
como mi vida.
I suffer the greatest grief for you
I cry the deep pain
of your departure
and I cry and you don't realise
that my tears are black tears
that my tears are tears
black like my life.
Tu me quieres dejar
yo no puedo vivir
contigo me voy mi negra
aunque me cueste el morir
You want to leave me
I can't live
with you I go my black
even if it costs my death.
Tu me quieres dejar
yo no quiero sufrir
contigo me voy mi santa
aunque me cueste el morir.
You want to leave me
I can't live
with you I go my bless
even if it costs my death.
Free and fast translation :) from the song Lágrimas Negras (black tears) by Miguel Matamoros (Michael Muslimkiller would be the translation of the name, I guess not quite correct from a contextual point of view)
me has dejado en el abandono
aunque ya
se han muerto todas mis ilusiones.
Even though you
have left me abandoned
even now
all my hopes have died.
En vez de despedirme
con Justo encono
en mis sueños te colmo
en mis sueños te colmo
de bendiciones.
Instead of saying bye
with justified rage
in my dreams I cover you
in my dreams I cover you
with blessings.
Sufro la inmensa pena de tu extravio
lloro el dolor profundo
de tu partida
y lloro sin que sepas
que el llanto mio
tiene lagrimas negras
tiene lagrimas negras
como mi vida.
I suffer the greatest grief for you
I cry the deep pain
of your departure
and I cry and you don't realise
that my tears are black tears
that my tears are tears
black like my life.
Tu me quieres dejar
yo no puedo vivir
contigo me voy mi negra
aunque me cueste el morir
You want to leave me
I can't live
with you I go my black
even if it costs my death.
Tu me quieres dejar
yo no quiero sufrir
contigo me voy mi santa
aunque me cueste el morir.
You want to leave me
I can't live
with you I go my bless
even if it costs my death.
Free and fast translation :) from the song Lágrimas Negras (black tears) by Miguel Matamoros (Michael Muslimkiller would be the translation of the name, I guess not quite correct from a contextual point of view)
domingo, 6 de noviembre de 2005
Books, markets and googles
I woke up early, went straight downstairs
to have a sunday coffee and a croissant,
with Alex and Valeria and a little bit of sun.
Then around the second hand book market I walked. I usually go there around 2pm, but today, 11am, it was a complete different story: many more interesting books, since less people has come.
Anyway, for those of you without a book market nearby, here's the link to a sort of digital book market. You can browse, you can scan, maybe even you can flirt:
Google's book market, for those without a book flea market nearby
to have a sunday coffee and a croissant,
with Alex and Valeria and a little bit of sun.
Then around the second hand book market I walked. I usually go there around 2pm, but today, 11am, it was a complete different story: many more interesting books, since less people has come.
Anyway, for those of you without a book market nearby, here's the link to a sort of digital book market. You can browse, you can scan, maybe even you can flirt:
Google's book market, for those without a book flea market nearby
miércoles, 2 de noviembre de 2005
Broken Flowers
Nice movie Jarmusch made here. Nothing exceptional, but sweet. One of those movies, kind of road movies, kind of independent, sort of romantic in a way, sort of comedy, cool, well done, with powerful characters. Buffalo 66 comes to my mind, as does Ghost World, Sideways, and probably a bunch more
(it would be nice seeing Woody Allen on a road movie, by the way)
Broken Flowers takes advantage of the Bill Murray effect, topped with something of Jack Nicholson. This guy got his second spring after Sofia C's Lost in Translation. He's quite an actor, maybe too conscious of his role here in Broken Flowers, but still, interesting character. Sort of reminded me of the CIO in my company.
As movies pass by, I'm more and more convinced that making a movie like Broken Flowers is just too difficult, too painful. I mean it must be really something to shoot Sharon Stone the way Jarmusch does, so perfectly cool, but still, such a pain.
I wonder when exactly in the process of shooting the movie the director is actually able to reflect alone on it, to make it in silence, just him and the story. Woody once said it's when he writes and when he edits that the gets the most pleasure out of it. I can tell, cause I mean, it must be such a pain to actually shoot, with all those camera men, light men, sound men, assistants, photographers, make ups, producers, etc etc etc bitching around you and your story.
Or maybe not, who knows. Anyway, time to smoke and sleep. Hard work days are coming to an end for me. I am looking forward to it. Let's see. Cinema, just so great to sit there in front of the big screen.
(it would be nice seeing Woody Allen on a road movie, by the way)
Broken Flowers takes advantage of the Bill Murray effect, topped with something of Jack Nicholson. This guy got his second spring after Sofia C's Lost in Translation. He's quite an actor, maybe too conscious of his role here in Broken Flowers, but still, interesting character. Sort of reminded me of the CIO in my company.
As movies pass by, I'm more and more convinced that making a movie like Broken Flowers is just too difficult, too painful. I mean it must be really something to shoot Sharon Stone the way Jarmusch does, so perfectly cool, but still, such a pain.
I wonder when exactly in the process of shooting the movie the director is actually able to reflect alone on it, to make it in silence, just him and the story. Woody once said it's when he writes and when he edits that the gets the most pleasure out of it. I can tell, cause I mean, it must be such a pain to actually shoot, with all those camera men, light men, sound men, assistants, photographers, make ups, producers, etc etc etc bitching around you and your story.
Or maybe not, who knows. Anyway, time to smoke and sleep. Hard work days are coming to an end for me. I am looking forward to it. Let's see. Cinema, just so great to sit there in front of the big screen.
martes, 1 de noviembre de 2005
The queen to be
Ever since I moved to this flat without TV, I decided to disconnect myself from the "news"... every once in a while, I read the online newspapers, and in the morning I get a free newspaper in the metro, but all very superficial, no deep reading.
Today it's a holiday, it's 12 in the morning, and I read a little bit before I have lunch. The prince and the princess of Spain had a female-baby a day ago, the one that was supposed to be "queen" after them. But... you know, it should be masculin: Spanish law prevents women from having the right to be queens by blood.
So now, you know, it turns out all the political forces in Spain have agreed to change the constitution so that a woman can be queen by blood rights, and all the newspapers (conservative or liberal) are filled with sentences like "All the parties aprove of the changes to allow Leonor to be the queen" (El Pais, the most leftist), "It was time women could rule" (El Pais), "Another step against discrimination" (El Pais), etc. etc.
A few things are striking:
1) some days ago, the same political forces were saying that a reform approved by 90% of the catalan pairlament (among other things, the reform claims the right to admit that Catalunya be called a "nation" and manage its own taxes, sort of like a federal relationship like in the US) is absolutely inconstitutional, and because it threatens the integrity of the constitution, it threatens the unity and the future of Spain, and some politicians even compared catalans to the nazis because they want to have Spanish race dissappear.
2) equality, it seems, means that a woman can rule by blood rights over 45 million of people
3) discrimination, it seems, means that a woman who will never have to move her ass to get food on her table will not be discriminated against his brother when it comes to rule over 45 million people by blood rights
But again, politics are but a reflection of society. We have the politicians we deserve. I just thought that, maybe, the leftist El Pais would have some ironical remarks on the matter... But no, being leftist nowadays means to change the appearance of things, but never, never dare to change the thing itself (or even talk about the posibility of). Being leftist and modern is changing the constitution so women can rule by blood rights. Oh, I live in such a progressive country.
Today it's a holiday, it's 12 in the morning, and I read a little bit before I have lunch. The prince and the princess of Spain had a female-baby a day ago, the one that was supposed to be "queen" after them. But... you know, it should be masculin: Spanish law prevents women from having the right to be queens by blood.
So now, you know, it turns out all the political forces in Spain have agreed to change the constitution so that a woman can be queen by blood rights, and all the newspapers (conservative or liberal) are filled with sentences like "All the parties aprove of the changes to allow Leonor to be the queen" (El Pais, the most leftist), "It was time women could rule" (El Pais), "Another step against discrimination" (El Pais), etc. etc.
A few things are striking:
1) some days ago, the same political forces were saying that a reform approved by 90% of the catalan pairlament (among other things, the reform claims the right to admit that Catalunya be called a "nation" and manage its own taxes, sort of like a federal relationship like in the US) is absolutely inconstitutional, and because it threatens the integrity of the constitution, it threatens the unity and the future of Spain, and some politicians even compared catalans to the nazis because they want to have Spanish race dissappear.
2) equality, it seems, means that a woman can rule by blood rights over 45 million of people
3) discrimination, it seems, means that a woman who will never have to move her ass to get food on her table will not be discriminated against his brother when it comes to rule over 45 million people by blood rights
But again, politics are but a reflection of society. We have the politicians we deserve. I just thought that, maybe, the leftist El Pais would have some ironical remarks on the matter... But no, being leftist nowadays means to change the appearance of things, but never, never dare to change the thing itself (or even talk about the posibility of). Being leftist and modern is changing the constitution so women can rule by blood rights. Oh, I live in such a progressive country.
Aforismos
Aquél que se preocupa de sus apariencias tiene mucho que aparentar.
He who worries about his pretensions has a lot to pretend.
He who worries about his pretensions has a lot to pretend.
Singin in the rain
Dedicated to the angry lovers
I'm listening to this really gay version of singin in the rain by Jamie Cullum. Una pendejada para pendejos, joaquin. I have some very old hash by my side. I change to Frank Sinatra's rain: the bastard, how can he speak such a good english, so cristal clear. Now it's Gene Kelly. Fuck. Happiness is this song.
You shouldn't hurt each other this way, you two. It's just not fair to the mornings that covered your naked bodies. It's always good to hate that somebody you once loved, when you ain't brave enough to hate yourself.
Deciding on who to love or who to hate won't make your life any better. After a false relief, you'll feel as empty as before. Speak frankly, speak clear. Admit it felt good when you made love. Admit there's nothing behind the mask you put on so carefully everyday. Admit your lives are boring, empty. Learn how to appreciate your insignificance.
Pareja de pendejos, no reneguéis del placer que encontrastéis el uno en el otro, de las tardes de lluvia en que las mentiras se parecían a la verdad que intuís en algún rincón de vuestros ojos.
El odio es tan miserable, tan vulgar. El odio os hace vulgares, más vulgares todavía. La dulzura desaparece de tu voz, y tu piel se arruga como el retrato de dorian gray. Y tu sonrisa perene se parece a la ignorancia del bufón que se enorgullece de su fracaso.
Pareja de pendejos, renunciad al amor que nunca os tuvistéis, pero no reneguéis del placer que encontrastéis el uno en el otro. Por una vez, olvidáos de lo que creéis ser, y admitid que sólo sóis dos personas que buscan fuera lo que no hayan dentro.
Desengañáos de verdad, el problema es que lo que buscáis tampoco se encuentra fuera. Conoced el auténtico drama. Pero no os engañéis con falsas penas. Sólo así, quizás, os veréis iguales, y escucharéis qué ridículo suena vuestro desamor.
Pues el auténtico desamor es aquél que nos hace renegar de la vida. Y vosotros no sabéis nada de esto.
Así que dejaros de pendejadas, el viernes os quiero ver brindando conmigo, partícipes de una orgía interminable que nos redescubra el placer que se esconde en todos y cada uno de los agujeros de nuestros cuerpos.
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